L'Ennemi est dans la place

14 décembre, je retourne à la case "hôpital-section maternité". Je suis tout, sauf rassurée, malgré le sourire que je tente d'afficher, non pour les autres, mais pour moi-même.

 

Cette fois le Dr J. Neko est dans les temps. J'ai un quart d'heure d'avance : j'avais prévu large, car, d'une part, je marche comme une petite vieille grignotée par les rhumatismes, une petite "Prudence Petitpas", et que, d'autre part, notre premier ministre, Edouard Philippe, accompagné de ses conseillers ainsi qu'une partie du gouvernement, passaient la journée à Cahors ce qui pouvait engendre quelques embouteillages.

 

Mais il n'en fut rien.

La ville était calme, le Lot roulait bruyamment des flots chargés de boues et d'arbres morts sous le Pont Valentré. Il faisait froid et aigre. Journée banale d'hiver.

 

Dans la salle d'attente quatre personnes. Femmes jeunes. Toutes. Dont une visiblement attend un bébé. Je prends place dans un siège orange, toujours aussi peu confortable.

J'ouvre ma liseuse et commence ma lecture de la préface de "La révolution d'un grain de paille" par Masunobu Fukuoka.

Les évocations agricoles de cet artisan de culture "sauvage" ont le pouvoir de calmer mon stress et les battements trop rapides de mon cœur.. 

Vient mon tour.

Le Dr J. Neko est accompagné par un interne, jeune homme longiligne avec une énorme touffe de cheveux bruns, façon "tête de loup", qu'il me présente rapidement. Serrage de paluches. Nous sommes déjà dans le bureau et l'on me fait asseoir.

Le docteur a mon dossier devant lui, ouvert sur les images et compte rendu du Petscan.

Il ne tourne pas autour du pot : il ne l'a jamais fait. Et pourtant son regard navré et triste, sa voix douce lorsqu'il égrène les mauvaises nouvelles, et c'est toujours lui qui a dû s'en charger, m'enveloppe de douceur, une douceur naturelle, pas du tout affectée, et qui me sont d'un grand réconfort. Il observe par-dessus ses lunettes, mes réactions, juge en un instant s'il est opportun, ou non, d'en dire plus.

Il sait que je suis du genre à vouloir savoir. Tout. Il sait que j'ai besoin de comprendre les résultats d'examens et que j'en veux toujours une copie. Sa secrétaire mes les enverra demain car pour l'heure elle et partie. 

 

Métastases.... Je sais ce que cela signifie.

Il y avait un "essaim" de cellules cancéreuses, bien groupées, bien attachées, bourdonnantes et en pleine activité, comme des abeilles, guêpes ou frelons, qui s'était accroché à mon sein et se développait là, se nourrissant de sucre et autres nutriments essentiels, un essaim grossissant et qui en prenait à son aise tant qu'on ne le dérangeait pas...
Mais voilà, on a voulu le chasser de là, avec les grands moyens : poisons hyper toxiques, à côté de ça les pesticides de Monsanto sont du pipi de sansonnet, destruction massive de l'essaim au bistouri et à y être tout ce qu'il y avait autour, muscles, ganglions, vaisseaux sanguins, et lymphatiques, nerfs, guerre des tranchées, sans merci, et enfin brûlure au lance-flamme radio-actif...

Après la barbarie de ces traitements sensés me soigner, et m^me me guérir, on m'a certifié, juré, craché, que c'étai fini. F.I.N.I. Qu'on avait fait ce qu'il fallait et que désormais je je ne risquais plus rien et pouvais vivre tranquille. Comme ce Califat Noir, Daesh ou EI que l'on a éradiqué et délogé de Syrie.... Risque zéro ?

"ON" c'était surtout le docteur G Lagerbe, l'oncologue si sûre d'elle et des leçons apprises !

Mais "ON" avait oublié, ou omis, volontairement de me dire que certaines de ces "abeilles tueuses", dont des "reines" (cellules souches cancéreuses) s'étaient enfuies dès les premières attaques et s'étaient cachées, camouflées, ont fait les mortes, cellules dormantes... par je ne sais quel subterfuge, dans des "cellules hôtes" appelées aussi hospicells * (cf. ci-dessous) qui les ont dissimulées aux soldats du corps (comme c'est le cas dans la maladie de Lyme).

Et puis un jour, elles ont essaimé. C'est le terme exact.

Sur mes os. Pour commencer.

Et le crabe est devenu incurable.

 

Massoud Mirshahi, chercheur à l’université Pierre et Marie Curie et son équipe ont découvert en 2009 que de nouvelles cellules du micro-environnement tumoral seraient impliquées dans la résistance à la chimiothérapie des cellules cancéreuses et les récidives avec l’apparition de métastases. Ces cellules ont été appelées « Hospicells », car elles servent de niches qui ont la propriété de fixer un grand nombre de cellules cancéreuses et de les protéger de l’action de la chimiothérapie

Source L’Atelier de la Mémoire de Sylvie Simon

Fini Le Dr G. Lagerbe !

Fini l'épouvantail à moineaux, son air de première de la classe, son faux sourire, ses sautes d'humeur, sa désinvolture et sa mauvaise foi.

Fini la mégère aux cheveux courts et peroxydés.

Fini, je ne veux plus la voir. Je la relègue dans son tiroir où elle peut continuer seule à faire la fière et recevoir médailles et discours encensant son engagement dans la lutte contre le cancer...

 

Je l'ai virée... Pour incurie, désinvolture et incompétence.

Cela a été très vite fait.

 

Il faudra que je lui écrive un jour pour lui dire la raison de ma décision de changement. Je veux qu'elle sache !

D'ailleurs le Dr J. Neko me demande le pourquoi de cette décision et je réponds aussitôt "ça ne passe pas entre elle et moi. Pas du tout". Il sourit sous cape, dans sa barbe. Oui, c'est une bonne raison. Il sent qu'il y a encore beaucoup d'autres raisons mais ne dit rien.

J'ajoute : "En plus elle culpabilise les gens !" Cette fois il se tourne vers l'interne et tous deux hochent la tête d'un air entendu et convaincu.

Je ne parle pas de son incurie... Il faudra peut-être en parler quand même... un jour.

Pour l'instant je n'ai pas les idées assez claires. Je suis surtout très en colère.

 

Au milieu de mes pensées qui tournent en désordre, je m'entends dire, que je ne veux plus de chimio.

Nous sommes debout, j'ai la gorge tellement serrée que je n'arrive plus à articuler un mot.

Dr J Neko me laisse pleurer. Tout en tentant de me consoler. Il parle doucement de chimio moins forte... et de traitements qui atténueront les douleurs. Il met sa main sur mon épaule qui tressaute sous un sanglot que je ne  peux réprimer. 

 

J'ai un terrible sentiment d'échec. D’impuissance.

Je n'ai pas réussi à me reconstruire.

 

Je n'ai plus beaucoup de temps à vivre.

Des souffrances de plus en plus fortes et un cancer généralisé sans doute sur la fin. J'ai peur, j'ai envie de vomir. Je ne crois plus à rien.

 

Le Dr J. Neko pose son autre main sur mon autre épaule, et son regard entre dans le mien. Il murmure "courage".

 

C'est si peu de choses, mais c'est la simple humanité, essentielle, qui fait défaut au Dr G. Lagerbe.