21. mars 2017
La soixante-sixième des bornes qui balisent le chemin de ma vie est désormais derrière moi. Je l'ai dépassée et ne peux plus revenir sur mes pas. * * * * * * * * * * * * * * * * * A l'heure où j'écrivais ces lignes, le rideau de grisaille mouillée était retombé, enveloppant de nouveau la colline de son feutre humide, après s’être écarté le temps de nous laisser jouir de quelques journées d'éclatant soleil et de douceur. Soixante six années. Déjà passées, déjà largement...
06. mars 2017
Je reviens de mon troisième tour de colline quotidien. Lou est resté dans la maisonnette pour rallumer le feu dans le poêle. Dehors il y a un bruit de tous les diables. C'est Zeus, ainsi que se nomme la dernière tempête venue de l'Atlantique, qui nous fouette de sa terrible queue de vents et de pluie. A peine avais-je pointé mon nez hors de la maison, que je me suis retrouvée entourée d'un tourbillon de feuilles mortes furieusement projetées en tous sens, tandis que les arbres...
26. mars 2016
Un grand soleil coiffe toute la colline. Le printemps est bien là. Tout ici le raconte. Mon petit érable du Japon déplie ses feuilles bordées d'orange. Je voudrais me sentir légère, me griser d'air frais, de champagne et de vin ! Boire et être grise ! D'un beau gris, rosé ou bleuté. Je voudrais savoir que le Monde va bien, ou pas trop mal. Mais des vagues de fond nous ramènent chaque jour les malheurs de ce Monde, dans des filets trop pleins, trop lourds. Bruxelles, la belle, vient...
14. mars 2016
Frémissement. Une sorte d'urgence m'éveille. Le matin a éclairci notre chambre. La maison est silencieuse. Je sais Fleur dans la chambre à côté, je devine Lou appelé par le soleil et le jardin. J'ai 65 ans aujourd'hui et je me reconstruis ! Mon corps se rassemble, la sève recommence à circuler. Dehors le soleil bourdonne déjà. Se lever, tout en fluidité, ne pas oublier les os fragiles, le dos meurtris. Fleur m'appelle pour un vrai baiser de tendresse. Puis descendre doucement les...
10. mars 2016
Les giboulées de mars succèdent à celles de février. La terre dégorge son trop plein d'eau en flaques boueuses où se reflètent les troncs et les branches élancées des chênes devant la maison, et la voiture du facteur s'enfonce un peu plus chaque jour, laissant derrière elle ses grasses empreintes de pneus. Mais dès qu'un raie de lumière transperce la grisaille, les oiseaux s'égosillent dans les fourrés et les fleurettes percent la terre d'indigo, de violet ou d'or, et jaillissent...
25. février 2016
Quelques gouttes de soleil entre des rayons de pluie. Ainsi je suis, petite bestiole que la fin de l'hiver endort parfois et que les prémices du printemps titillent ! Un vieil étang 古池や Une grenouille saute 蛙飛びこむ Le bruit de l'eau 水の音 Bashō (Japon XVIIᵉ siècle) Hier, juste après le repas de midi, Lou et moi sommes sortis prendre l'air du temps. A peine le seuil de la maison franchi, nous avons entendu les "krooooh" puissants des grues cendrées qui passaient...
14. février 2016
Depuis plusieurs jours, il pleut. Parfois l'averse est si dense et brutale ! Les gouttes crépitent sur la fenêtre et plus encore sur la lucarne au-dessus de l'ordinateur où j'écris et d'où je vois le ciel défiler en lourds et gros nuages joufflus ou légers moutons blancs et gris sur des coins de ciel bleu. Parfois c'est une ondée, à petits pas menus qui danse sur la vitre. Parfois l'eau coule comme une douche tiède, rideau d'eau ininterrompu, sans violence, sans ardeurs. Puis un rayon...